Она умерла,
Её все забыли,
А жизнь её яркой была:
Её обожали, боготворили,
Она была сладко мила.
Летя мотыльком,
Всё кружилася днём,
А ночью, достигнув огня,
Танцевала, летела, неслась в полымя,
Окружённая броской толпой.
Счастьем было для них поймать её взгляд,
То ангельски нежный,
То дьявольски злой.
Её каждый шаг и новый наряд
Обсуждался.
С одними близка, с другими дружна,
А третьим могла нахамить и ответить,
Если сегодня ОНИ не в привете.
Но вот её нет и к чему вспоминать?
Но раз уж начав, я должна продолжать.
Она не хотела лететь в другой город;
В тот день был шквал ветра,
Град, дождь и холод.
Почему не отменили рейс самолёта?
Она не успела сказать друзьям что-то,
Она не успела навек попрощаться.
Пристегнувши ремни, начав подниматься,
Ей вдруг стало душно,
Ей вдруг стало страшно.
Полёт не её, не здесь, не сейчас!
Но буря ВСЁ решила за нас.
Её не стало, она не с нами -
Сгорел мотылёк, потухноло пламя.
Её помнят сейчас, но забудут с годами,
А помнить всегда будет лишь мама.
